Writeverine
Presque 3h du matin, un verre de whisky à ma droite, l'esprit confus, voilà donc les 3 conditions réunies pour rédiger un article. Le moment est opportun pour changer cette page blanche, faire couler mon encre noir à coup de griffe sur mon clavier. Bien qu'il manque une dernière condition pour bien me mettre dans le bain, quoi de mieux qu'un Saez en fond pour plonger les mains dans l'or noir et faire une toile en plaquant ces dernières dessus ? Non pas que mon écriture soit un art, loin de là, bien que d'un côté ... Ça y ressemble, l'art est généralement incompris et quand on voit une toile on se dit, bordel de dieu comment ça peut être vendu à des millions ? Ça ressemble à rien ! Mon écriture ne vaut pas des millions, écrire ce que j'écris, tout le monde sait le faire, mais bordel de dieu, ça ressemble à rien ! Mais ce que j'aime avec mon art, c'est comme mon bordel, seul moi peux m'y retrouver, me comprendre. Incompris, telle est ma malédiction...